El Cuadrado

Cuadrado estampado
con gotas machacado en mosaicos,
abismo descuidado
con caídas frío helado en tus brazos.
Aturdes con tus claros bocinazos
asustando el mar en blanco,
intuyes que tus clavos infectados
ya conforman arañazos.

No intentes salir por la puerta de atrás,
sabes que de nada te servirá,
todos miran hacia un lado ya,
se enciende el motor una vez más...

Cuchillos como hijos del bolsillo
en tu mano más cercana
cumplen con prestigio
el inico de la batalla esperada.
Aparece el vestigio
con indicios de una guerra pasada,
instinto de un grito
que se ahoga en un quicio de ventana.

No intentes huir con la mentira fugaz,
sabes que de nada te servirá,
todos señalan hacia un lado ya,
se enciande el motor, el coche se va.